El techo de septiembre
es de cristales rotos,
y por alli se asoma tu
mano,
aquella que ya no exhibe
el guante blanco.

Cantas el Ave Maria.
Pareces impoluta, virginal,
huerfana de espantos.
Y es una marca, tu palabra,
como un sol cifrado.

Y yo me vuelvo invisible
cuando te levantas.
Te embriagas de mi, como
si yo fuese un puente
a otro lugar.

Y nada avanza, los espejos
de la noche invaden las calles.
Y yo caigo embriagado con ellos,
envuelto en las raices del
perfume oscuro que liberas
en tu huida.